Les vapeurs traînent sur la route, affleurent aux bouts des fougères, c'est un soir avec une bonne gueule de matin. C'est un de ces moments où l'aube et le crépuscule ont les mêmes sapes, les mêmes adresses, les mêmes coupes.

Je suis sur la route, ça court vers Nancy. J'ai bien hâte d'arriver. Mais pour tout dire, j'ai hâte tout le temps, je vois pas bien en quoi j'ai plus hâte que d'habitude. J'ai tout le temps hâte d'après, vivement bientôt.

Hâte que le moment prochain arrive pour que celui d'après ne soit plus très loin. C'est un poil con, je vous l'accorde mais ça fait avancer les gens en dépit des choses.

Ca pique un peu, c'est vrai. Mais quand ça pique, y a toujours moyen de se gratter.

Enfant, j'avais l'habitude de me gratter jusqu'au sang. J'avais le goût de la douleur bien plus que de la patience. Je grattais et grattais encore, puisant jusqu'au bout la démangeaison, histoire de la vider de tout son jus.

Mais si on se gratte trop fort, trop souvent, on laisse des traces, des stigmates. Ca, ça déplaît aux grands, ça déplaît aux parents. On se fait prendre, on se fait engueuler, on nous réprimande.

"Tu te rends pas comptes? C'est que t'auras des cicatrices après!"

C'est vrai? Une cicatrice? Comment joindre l'utile à l'agréable.. et ma mère qui s'égosille encore... Mais une grosse cicatrice, ça laisse rêveur...

Le plaisir de me saigner allait au-delà de ma sincère et franche volonté d'emmerder ma mère, je me grattais aussi et surtout pour avoir le dessus. Nul bout de peau ne me ferait souffrir bien longtemps à moins que je n'eus moi-même contribué à cette douleur en quelque façon. Plutôt souffrir une douleur franche dont j'étais la cause que de subir l'impertinente démangeaison du monde qui se tenait là. Douleur qui vient à bout de l'irritation. Douleur qui tait l'affront que le monde s'était permis sans mon autorisation. Le seul maître à bord est un fou, mais un fou plein de bon sens.